Olhei para cima
o céu
estava dublado

   O silêncio noturna-me. Um barulhinho de carro. Alguém chegou? Quero estar sozinho. Ninguém chega. O mofo cresce  nas cavidades. O monstro medra no fundo raso do meu medo. Sou cobra-cega rastejando veredas. Vou tateando o escuro com meu corpo comprido. Meu sopro fundo de hálito antigo. Minha boca há muito que não diz palavra. 

Doença Malagueta

Vamos escrever um livro. Escrevo um livro há tempos. Escrevo nas linhas grisalhas dos cabelos. Palavra enfileirada nas unhas e nos pés. Nos dedos longos, desfilam nas fibras dos pêlos. Se esticam em filamentos. Nos neurônios e no vento. Palavras salivando na boca. Saltam pela pele e chegam nas nervuras. Pulam, rodopiam, brotam como pintas. Espalham-se feito sarna. Doença malagueta. Tilinta de noite entre o ouvido e o cabelo. Não há escape. Doutor diz que é hereditário. E mais uma palavra me corrompe. Coça no céu da boca. Alergia crônica. 

vazio agudo
ando meio cheio
de tudo
                        
                             p. leminski

Daqui a pouco prova de educação. A gora um barulho irritante. Queria ter casa. Queria ter fogo. Daqui a pouco o depois de agora. Agora a prova de mais tarde, o problema no banco, as férias de inverno. Antes um barulho infernal, um telejornal, casa com muita poeira. Agora o depois de antes. Minha mãe chegando, o cachorro pequeno, poemas na parede e no ar. Antes, agora e depois, nunca. Sempre.

Clipe bonito.

cri-cri