Infarto do miocárdio

A inveja come o coração da gente.

É um vírus inato. Adormecido no corpo. Alguma coisa o anima.

É um estopim para uma revolução celular e um tumor brota como uma flor nos órgãos.

As veias todas se retorcem.

Um arrepio percorre todos os nossos sentidos.

Um aviso de que se está vivo. De que se é sozinho. De que se tem ardências. De que os chacras vibram. De que o sangue percorre a 23km/h e por isso é quente. De que sou um corpo fechado.

De que não suporto a ideia do outro.

Estou vivo e meu corpo se arrepia.

Fiquei feliz e imediatamente enrubescido.

Depois uma dormência tomou meus braços

E uma grande culpa por estar imóvel diante disso.

Poderia ser eu. Poderia ser meu.

Mas não é

E permaneço no trópico de mim mesmo

Inerte

na poesia de pertencer à minha própria natureza

de ser mórula blástula gástrula nêurula

virar um templo de células

um ecossistema em crise

e depois despir-me

em aminoácidos

que nutrem essa própria terra

trópico

morena

indígena

Brasil.

Steak Tartare

O prato que se come cru.

Não gosto de sangue, no entanto ele insiste em me habitar e caminhar em minhas trilhas.

É cru e eu o como amargamente. O sangue escorre.

É bom quando se tem anemia.

Aliás é uma doença típica de alguém que não suporta sangue, não suporta ser gente.

Mas agora me sinto viva. Todas as minhas metáforas despertaram. E quando a inveja desperta, passo a habitar no outro e sentir a outra face do mesmo movimento que nele ocorre, é algo de simbiótico.

E me pergunto: o que é que eu fiz para não merecer isso?

Talvez não seja a hora. Não desejo o mal de ninguém, mas sinto um minuto, talvez dois de uma raiva metabólica... ela é natural. Como dormir é natural. Como a poesia é natural.

Estou muito viva.

Meus pêlos arrepiam-se e o meu corpo todo é tomado de uma agitação:

Por que não eu?

Porque todos os sonhos são visões e sua paisagem ainda é essa, árida. Ainda não pode se imaginar. Porque seus deleites estão bem mais próximos e não podem ser sintetizados do outro lado do mundo. Porque seus dogmas ainda não foram desfeitos. Porque é preciso ser um campo arado para que as raízes brotem. É preciso que haja fungos. Rizóides. Estar tomado por fractais e pequenos poemas.

É preciso ser doce.

Mas a minha seiva anda espessa. Talvez por não compreendê-la, minha boca se amargue um pouco.

Já são quase dois minutos.